Marise Ribeiro

Sou Marise da Costa Ribeiro, nasci na cidade do Rio de Janeiro em 10 de Fevereiro de 1952 e, apesar de possuir licenciatura em Português e Espanhol, não segui a carreira do magistério.

Trabalhei durante 25 anos na área bancária. Comecei a escrever poesias no ano de 2005, revelando-me em nuances recolhidas de sentimentos vividos até a maturidade. Não faço da escrita uma obrigação, como um profissional, apenas deixo a inspiração fluir naturalmente quando ela me visita.

Pouco escrevo sobre mim, pois me sinto melhor divagando pelos caminhos e pelas emoções que observo nas pessoas e na natureza. Não me prendo a formas poéticas, uma vez que a minha poesia é igual a minha alma: livre.

Aprecio as sonoridades da métrica e da rima, mas não nego à minha inspiração o direito de também criar em versos livres. Apresento meus trabalhos virtualmente no endereço http://www.mariseribeiro.com/ , em site próprio, denominado Cenário de Sentimentos, e em alguns grupos do Yahoo.

Sou acadêmica da AVPB, cadeira nº 109, Membro Efetiva da AVSPE, autora do Grupo Ecos da Poesia, associada ao Portal CEN e pertenço também ao Movimento Poetas Del Mundo.

Obras Publicadas Virtualmente:

E-book de poesias "As Cores da Maturidade", publicado em Julho/2005. E-book de poesias "Quimeras", publicado em Outubro/2005.

Estes trabalhos foram lançados pela Editora Del Nero Virtual Bookstore e se encontram hospedados nos sites

http://www.delnerobookstore.com/  e http://www.mariseribeiro.com/ 

Participação em Antologias editadas graficamente:

Dois Povos Um Destino – 2ª Antologia Literária do Grupo Ecos da Poesia – Diversos Autores - Ano 2006

2ª Antologia do Portal CEN – Diversos Autores - Ano 2006

10 Rostos da Poesia Lusófona na XIII Bienal Internacional do Livro do Rio de Janeiro – Editora APPERJ – Ano 2007

Página pessoal: http://www.mariseribeiro.com/

««»»Semeador(Semeia a dor)
Marise Ribeiro
Quisera cultivar dores antigas
E com elas seguir bem adubada,
Mas este coração, sem pá ou enxada,
Planta-me sem cessar novas urtigas...

Quando me sinto assim, acostumada,
Em ter a alma arada por formigas,
Tenros pesares vêm, brotam do nada,
E fundo se enraízam como vigas.

Quisera, enfim, tornar-me pedregosa,
Lágrimas não chover quando nublosa,
Apenas ser um reles solo morto...

Mas sementeiro pássaro da dor,
Meu coração traz novo dissabor
E cria em mim um outro fértil horto!...

08/02/08

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Filho de Ninguém
Marise Ribeiro
Solidão no esmolar...
Ausência de mãos a te afagar...
Fome do seio materno...
Pessoas te oferecendo um olhar de inverno.

Chão de pedra sujo e duro...
Nem sonhas com o futuro...
Não o tens, não há esperança...
Não há quem se importe com a criança.

Para muitos já és um homem,
Já roubas, já matas, já te vicias...
Desamparado, crias medo de lobisomem,
O lado menino ainda fantasias.

A sociedade te rejeita,
A ela tu não convéns...
Estende teu trapo, teu abandono deita,
És invisível, és filho de ninguém!

13/04/06
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Possessão
Marise Ribeiro
Quantas mulheres há em mim?
Às vezes me pergunto e me perco na conta.
São tantas e tão diferentes que, enfim,
nem sei qual delas mais me afronta.
Será que são almas do passado,
atraídas a este corpo abandonado,
que vieram para me fazer companhia?
Não sei! Sei que as tenho uma por dia.
Mulher ingênua, romântica,
mulher guerreira, faceira,
covarde, inteligente, vadia,
realizada, mal-amada,
carente, independente...
Mulher insana, profana,
sensual, intelectual, artificial...
Algumas ávidas e viscerais,
outras suaves e angelicais,
mas todas verdadeiramente mulheres,
e nada mais.
Há aquelas que, sem pudor,
se desnudam ao amor,
as que se calam diante da dor,
as que gritam seus tormentos...
Há as submissas,
as suicidas procurando lenimento.
Umas me fascinam,
outras me alucinam,
mas, com certeza, todas me dominam.
Quando acordo, uma vem logo me possuir
e sinto assim qual pele terei de vestir,
se de solidão ou de emoção,
se de felicidade ou de melancolia.
Todas são minhas bem-vindas musas,
pois, assim que surgem,
choram ou cantam em poesia.

24/04/06

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Sublimado Amor
(Marise Ribeiro)
Amor de mãe é afeto natural,
Doado a quem seu ventre concebeu,
A quem o nutridor seio acolheu,
Tornando seu viver especial...

Filho perfeito ou não, mas filho seu,
Por ele perde o sono, dorme mal,
Conduze-o pelo tempo qual cristal,
E vive com seus medos no apogeu...

Amor maternal é canto em poesia,
Ou lágrima e sorriso em sintonia
De um fruto próprio, fecundado e nato.

Porém, há um amor que não se mede:
É o sublimado amor que a mãe concede
À criança adotada em orfanato.

24/04/09

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